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Anatole Broyard, Rosie and me | The playground

Anatole Broyard è stato un celebre critico letterario di New York, morto di cancro alla prostata metastatico nel 1992. Ha registrato i suoi pensieri sulla sua malattia e l’esperienza in una raccolta di saggi pubblicati sotto il titolo, ‘Intossicato dalla mia malattia’,1 che per qualche motivo è appena venuto a mio avviso. Si tratta di […]

Anatole Broyard è stato un celebre critico letterario di New York, morto di cancro alla prostata metastatico nel 1992. Ha registrato i suoi pensieri sulla sua malattia e l’esperienza in una raccolta di saggi pubblicati sotto il titolo, ‘Intossicato dalla mia malattia’,1 che per qualche motivo è appena venuto a mio avviso. Si tratta di un gioiello di un libro, e un saggio in particolare, ‘Il paziente esamina il medico’, è così ricco di osservazioni—stimolante, provocatorio, malizioso e commovente — che nessun medico con un briciolo di umanità potrebbe non imparare qualcosa da esso.

Broyard vuole che il suo medico sia: un lettore attento della malattia e un buon critico della medicina; studiare la poesia; immaginare l’solitudine del malato critico; assomigliare a Oliver Sacks; non amarlo ‘ma “essere legato a me per un breve spazio”‘ brancolare per il suo spirito; essere spiritoso; permettergli di “possedere” la sua malattia; usare la libera associazione per meglio concettualizzare la sua malattia; guardarlo direttamente; avere una sua voce (quella del medico), “qualcosa che trasmette il timbro, il ritmo, la dizione e la musica della sua umanità”; parlare, “perché parlare è il bacio della vita”; ed essere suo familiare nel paese straniero della malattia terminale. Se questo suona un ordine alto, penso che Broyard si accontenterebbe di un po ‘meno, poiché tutto ciò che sta davvero chiedendo è che il suo medico “rinunci a parte della sua autorità in cambio della sua umanità”.

Mia sorella Rosie era una femminista, una lesbica e una psicoterapeuta, una donna che viveva al massimo, amava il suo partner e la sua famiglia, ballava e cantava e morì di cancro al seno all’età di 45, 6 anni fa. Alla sua malattia e alla sua morte ha portato tutta la forza del suo carattere. Indossava parrucche blu. Ha sfidato i suoi medici, dando credito dove dovuto e critiche allo stesso modo. Ha disegnato cartoni animati intrisi di umorismo nero: in uno, una donna guarda fuori dalla finestra, mentre il suo partner è seduto dietro di lei. La prima donna dice: “C’è un tizio che sta per bussare alla porta”. Indossa un lungo mantello nero con cappuccio e porta una falce?’. ‘Non’. – OK: fatelo entrare, allora!’. Ho citato questo cartone animato al suo funerale, un funerale che ci ha lasciato tutti privi, naturalmente, ma anche gioire in quello che Broyard avrebbe chiamato Rosie ‘composizione spirituale’. Lo spirito che ha ordinato una bara di cartone floreale; che è stato salutato durante il funerale da una performance a cappella di ‘The Rose’ dai suoi amici nel coro della comunità locale; che ha scelto, con il suo partner, questo ‘frammento tardivo’ di Raymond Carver per il suo epitaffio: E hai ottenuto quello che volevi da questa vita, anche così? L’ho fatto. E cosa volevi? Chiamarmi amato, sentirmi amato sulla terra’.2

E io? Beh, so di aver imparato cose di inestimabile valore dalla vita e dalla morte di mia sorella. Spero di poter guardare Broyard negli occhi e non deluderlo. E, anche se nessun poeta, ho cercato di mettere alcune delle mie impressioni in parole. Questo è per Rosie, per Anatole Broyard, e per tutti i pazienti morenti che mi hanno insegnato che un medico deve valorizzare la sua umanità al di sopra della sua autorità:

Observations/Song for Ireland

A whiteout in your left lung: A living will on your mantelpiece.

Il tuo fegato scosceso sotto le lenzuola: Cactus irto accanto al tuo letto.

Il fluido maligno gonfia la pancia: ma la benignità è la tua essenza.

Ciuffi di capelli sul cuoio capelluto pallido: Si acquista cappelli colorati e sciarpe.

La tua radiografia una zona disastrata: il tuo sorriso una stazione di primo soccorso.

La tua pelle tesa gialla e sottile: sogni di vele fluttuanti sulle barche che hai costruito.

Il tumore mangia la tua carne: tuo nipote siede amato sulle tue ginocchia.

E tu, mia cara, sorella morente: Mi canti ‘A Song for Ireland’.

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