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Anatole Broyard, Rosie und ich | The playground

Anatole Broyard war ein gefeierter New Yorker Literaturkritiker, der 1992 an metastasierendem Prostatakrebs starb. Er hielt seine Gedanken über seine Krankheit und seine Erfahrungen in einer Sammlung von Essays fest, die unter dem Titel ‚Berauscht von meiner Krankheit‘ veröffentlicht wurden1, was mir aus irgendeinem Grund gerade aufgefallen ist. Es ist ein Juwel eines Buches, und […]

Anatole Broyard war ein gefeierter New Yorker Literaturkritiker, der 1992 an metastasierendem Prostatakrebs starb. Er hielt seine Gedanken über seine Krankheit und seine Erfahrungen in einer Sammlung von Essays fest, die unter dem Titel ‚Berauscht von meiner Krankheit‘ veröffentlicht wurden1, was mir aus irgendeinem Grund gerade aufgefallen ist. Es ist ein Juwel eines Buches, und insbesondere ein Essay, ‚Der Patient untersucht den Arzt‘, ist so voller Beobachtungen — anregend, provokativ, schelmisch und bewegend —, dass kein Arzt mit einem Hauch von Menschlichkeit etwas daraus lernen könnte.

Broyard möchte, dass sein Arzt ist: ein enger Leser von Krankheiten und ein guter Kritiker der Medizin; Poesie studieren; sich die Einsamkeit des Schwerkranken vorstellen; Oliver Sacks ähneln; ihn nicht lieben, sondern ‚für einen kurzen Zeitraum mit mir verbunden sein‘; nach seinem Geist tasten; witzig sein; ihm erlauben, seine Krankheit zu ‚besitzen‘; die freie Assoziation zu nutzen, um seine Krankheit besser zu begreifen; ihn direkt anzuschauen; eine eigene Stimme zu haben, ‚etwas, das das Timbre, den Rhythmus, die Diktion und die Musik seiner Menschlichkeit vermittelt‘; zu reden, ‚denn Reden ist der Kuss des Lebens‘; und seine vertraute im fremden Land der unheilbaren Krankheit zu sein. Wenn das klingt eine große Herausforderung, Ich denke, Broyard würde für ein wenig weniger begleichen, für alles, was er wirklich fragt, ist für seinen Arzt ‚einen Teil seiner Autorität im Austausch für seine Menschlichkeit aufgeben‘.Meine Schwester Rosie war Feministin, Lesbe und Psychotherapeutin, eine Frau, die in vollen Zügen lebte, ihren Partner und ihre Familie liebte, tanzte und sang und vor 6 Jahren im Alter von 45 Jahren an Brustkrebs starb. Zu ihrer Krankheit und ihrem Sterben brachte sie die ganze Stärke ihres Charakters mit. Sie trug blaue Perücken. Sie forderte ihre Ärzte heraus, Kredit geben, wo fällig und Kritik ebenfalls. Sie zeichnete Cartoons mit schwarzem Humor: In einem, Eine Frau schaut aus dem Fenster, während ihr Partner hinter ihr sitzt. Die erste Frau sagt: ‚Da klopft ein Kerl an die Tür‘. Trägt er einen langen schwarzen Kapuzenmantel und eine Sense?‘. ‚Kein‘. ‚OK: Lass ihn dann rein!‘. Ich zitierte diese Karikatur bei ihrer Beerdigung, eine Beerdigung, die uns alle beraubt links, Na sicher, aber auch Freude in dem, was Broyard würde Rosies ’spirituelle Komposition‘ nennen. Der Geist, der einen Blumenkartonsarg bestellte; das wurde während der Beerdigung von einer A-Capella-Aufführung von ‚The Rose‘ von ihren Freunden im örtlichen Gemeinschaftschor begrüßt; das wählte, mit ihrem Partner, dieses ’späte Fragment‘ von Raymond Carver für ihr Epitaph: Und hast du bekommen, was du von diesem Leben wolltest, sogar so? Hab ich. Und was wolltest du? Mich geliebt zu nennen, mich auf der Erde geliebt zu fühlen.2

Und ich? Nun, ich weiß, dass ich Dinge von unschätzbarem Wert aus dem Leben meiner Schwester und ihrem Tod gelernt habe. Ich hoffe, dass ich Broyard jetzt in die Augen sehen und ihn nicht im Stich lassen kann. Und obwohl ich kein Dichter bin, habe ich versucht, einige meiner Eindrücke in Worte zu fassen. Dies ist für Rosie, für Anatole Broyard und für alle sterbenden Patienten, die mich gelehrt haben, dass ein Arzt seine Menschlichkeit über seine Autorität stellen muss:

Song for Ireland

Ein Whiteout in Ihrer linken Lunge: Eine Patientenverfügung auf Ihrem Kaminsims.

Deine Leber ist zerklüftet unter der Bettdecke: Kakteen, die neben deinem Bett strotzen.Bösartige Flüssigkeit schwillt deinen Bauch an: Aber Güte ist deine Essenz.

Haarsträhnen auf Ihrer blassen Kopfhaut: Sie kaufen farbige Hüte und Schals.

Ihr Röntgenbild ein Katastrophengebiet: Ihr Lächeln eine Erste-Hilfe-Station.

Deine Haut ist gelb und dünn: Träume von wogenden Segeln auf Booten, die du gebaut hast.

Der Tumor frisst dein Fleisch: Dein Enkelkind sitzt geliebt auf deinem Schoß.Und du, meine liebe, sterbende Schwester: Du singst mir ‚Ein Lied für Irland‘.

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